Los pensamientos ya no pesan, el sentimiento no se esconde,
se vuelve real,
lo hago.
Las ideas ya no son altruistas, no son magnánimos cambios de paradigma,
son simplemente ideas,
las creo.
lo que era un sueño, lejano, improbable y ajeno,
nace como el deseo de lo palpable,
lo tengo.
Las verdades se leen siempre el primer día de la semana del primer mes que cambia las estaciones,
las que ya no duelen,
ni pesan, ni cortan, ni pinchan,
ni asfixian.
Los perversos son los que viven distantes de lo que sienten,
los que anestesian el dolor con cercanía,
los mundanos, los inertes,
los que escriben letras aun peores que las mías,
El tiempo es la ráfaga de viento constante que limpia el alma de las batallas adquiridas,
las lleva lejos y frías,
como nubes que se arrastran,
que se besan y se olvidan.