Acostumbro a idealizar a las personas, las prefiero imaginarias. Me encanta cuando dicen lo que quiero escuchar y todo cuanto pasa por mi mente. Es la comparacion lo que hace que la realidad aburra.
Como puedo inventar yo mejores respuestas que las que me dan?
La vida real carece de sentido, es una suma de acontecimientos mas o menos entrelazados, mas o menos entretenidos. El mundo gira sin que la mitad de los hombres tomen conciencia de ello, entonces, como puedo sentarme a esperar que algo interesante, o al menos sorprendente, surja de esas mentes amaestradas? Como puedo pretender que entiendan un espiritu libre o un insignificante ser puro? Lo que quiero es que sean sinceros con ellos mismos, o al menos conmigo. Nadie tiene necesidad de mentirme, apuesto a la sinceridad y la persigo, y toda su mierda y tu magica realidad de ser humano y errado y miserable y doloroso y carnal, sobre todo.
Como pude dejar que esas luces me encandilaran, como quise mezclarme en la mierda sin olor ni gusto, como resenti mis entrañas hasta odiarme el alma y como resurgi del mismo lugar que tanto amaba.
Quiero creer que la vida es algo mas que sentarse a esperar la muerte, que esperar hasta que algo tenga sentido, lo real ya no surte ningun efecto y extraño a veces ver mi reflejo rayado en blanco y negro.
Los dias se arrastran sin tiempo y el ocio ya no me vuelve creativa, nunca lo hizo, nunca nada lo hizo y creo que la cordura es lo unico que me ata a callar. Todavia sueño con enloquecer algun dia y despertar sin que nada importe, vivir de nuevo sin freno ni apatia.
El revoltijo que siento en la panza es el sentimiento de carcel que vivo cada dia, el no poder gritar fuerte la verdad entre tantas mentiras.
Las luces solo iluminan lo que no brilla y esa dulzura falsa te resta gracia, tu cuerpo entero no puede contener esta farsa. No hay nostalgia en mis palabras, ni temor, ni osadia. No hay memoria en mi mente insana, solo es la palabra de un cuerpo sincero carente de todo deseo que odia tu alma enferma y ansia.
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